Gira, girar.

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Girassol de ouro que se doura, dura, deita ao fim de cada dia, gira ao sol, em solidão acompanhada de ritmos qualquer. Deixa-se colorir do amarelo e, por fim, devora o verde que te faz flor. Convoca-me às suas pétalas, ingere, mastiga, girando, eu e você, todo o jardim, ultrapassando os espaços naturais, num esticar mudo ao céu para além do entardecer.

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